136记忆被粗暴地翻开（1 / 2）

小镇的街道在脚下自行延展。

沃达知道自己正在移动，却感受不到迈步的动作。他像被无形的线牵引着的木偶，最终停在那座熟悉的木屋前。

偏僻，陈旧，墙板被风雨蚀出深浅不一的灰色。

和记忆中如出一辙。

这是他出生的地方。母亲生他时没能熬过去，剩下铁匠父亲独自拉扯他。父亲手艺其实不差，但脾气比烧红的铁还硬，三句话就能呛走一个客人，日子一直过得紧巴巴。

穷孩子没资格幼稚。他很早就学会了生火、煮粥、把漏风的窗户用旧布塞严实。看着父亲铸铁时弓起的背脊，汗水顺着嶙峋的脊梁往下淌，就想去搭把手。

可父亲从不让他碰。

“细胳膊细腿的，添什么乱！”

甚至不准他靠近那些刀剑。有次他忍不住摸了摸一柄新铸的长剑，父亲回头看见，劈头就骂：“那是客人的！下个月的饭钱就指着它来换了，你别给老子摸坏了！滚！”

“又看？天天盯着这些铁疙瘩看，你这小崽子闲得没事干吗。饭煮了吗？老子饿了！”

沃达从不顶嘴。

他没法解释??那些刀剑，是真的在“说话”。

新铸成的剑会发出清越的嗡鸣，像在歌唱自己的诞生；有瑕疵的刀身震颤时带着委屈的呜咽。每一个声音都有情绪，每一道纹路都在诉说。

它们是童年里唯一不会嘲笑他、不会离开的“朋友”。

后来，父亲开始酗酒，脾气变得更差，来找父亲铸剑的客人越来越少。

家里穷得揭不开锅了。父亲卖掉母亲留下的最后一件首饰，雇了辆马车，带他来到光明卫城。

那是沃达第一次见到城市。高耸的城墙投下阴影，街道宽得能并行四辆马车，三层高的恢弘阁楼鳞次栉比，人潮声、车轮声、叫卖声混成一片喧嚣的海洋，震得他耳膜发麻。

父亲拽着他，一路打听，最后停在一座竞技场前。

“进去。”父亲指着那扇巍峨的大门，“练不出名堂，当不上骑士，就别回来。”

守门的卫兵身姿笔挺，铠甲锃亮。沃达抓着父亲破旧的衣角，声音小得自己都快听不见：“我……怕。”

“废物！”父亲甩开他的手，拳头举到半空又硬生生收住，“就在这儿等着！我……我去办点事，回头找你。”

说完转身就走，混入人群，再没回头。